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他轻声应着，“嗯。”

“张宝林是怎么死的。”

宋文柏手臂僵硬一，低望着她的睛，她的声音很低，带着哑意，可他们密拥抱，让他难以分辨那沙哑的声音到底是因未消的体快还是别的什么。

或者说，他在这寒冬中过分沉溺于温的拥抱，不愿纠结。

“伤Loading...

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