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地上躺着粗黑的发辫，上面铺了几层长短不一的碎发，蒋少筠接过刮刀，将手中的帕递给母亲。

白帕过秃溜溜的后脑勺，一又一地扫着，蒋父起身拿过镜看了一，笑了笑，说，“脑后忽没了，这坠了四五十年的东西，还真叫人不习惯。”

蒋少

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