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那小屋像沙盘上的标注，像画卷里的墨，好像不会被时间改变似的。

阿七在门边踌躇了会，才拧开门闩，推开。

木屋里灰尘沉着，地上生了些苔藓，其余一如往常，老猎户常用的猎都挂在墙上，粗糙的火炉和火钳挤在角落，壶和革袋搁在桌上

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