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男人瞥过视线，微微勾起，宽大的手掌覆住他握枪的手背：“当然，小良。”他忽然扣动扳机，弹准地靶心，“专注，看过去。”

卜长良手指扣扳机，弹却过靶纸边缘。男人的笑声从背后传来，他从身后环住少年，布料蹭过裸-露的手腕：“手肘要像这样——”

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