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沈澈猛地抬。

光影中，男人冷着脸，身上的黑风衣摆不断地向滴着珠，脚步声重重地落在沾满落叶的泥土中，发闷却又如同鼓声般清晰地打在他的心间。

手电筒轻晃，借着微弱的光芒。

沈澈看了过去。

没有晋灏，不是死神。

只是季北辰。

雨丝从他的额角落又浸透他的衣裳，他好像和这夜雾融

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