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断断续续的哭腔，伴着无关要的往事：说她小时候粉雕玉琢的模样，她曾给她缝过一件小袄，说她从前多乖多懂事, 说她是如何舍不得她, 说这些年她如何夜夜难安、到打听她的落，又说若是早知她还活着，必定如何如何。

那些话像一张透的旧纸, 被人反复揉搓、摊开, 再揉搓，再摊开, 最终只剩破碎、模糊与不断渗的辩白。

惊刃只是看着她。

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