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江月抬手，抚上魏钦散落在发冠外的墨发，“我们回家。”

胧月挂枝, 笼罩晾衣杆上的白纻衣衫。

难以洗去的血污残留在衣料之上，如红梅落雪, 姱丽却悲。

脱枝的娇再姱丽, 都注定枯萎, 如同唐展短暂的人生。

魏钦在经郎中理腹伤时, 脑海里一遍遍浮现

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