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“檐角的风铃，摇醒了清晨的雾。”

“青石板上的露，是小镇的泪。”

她写得很认真，一笔一划都透着细腻的心思。

写累了，就抬看看忙碌的沈雪。

沈雪正爬上梯，小心翼翼地把装着风铃照片的相框举起来，对准墙上好的标记，相框的玻璃在阳光闪着光。

她转问站在面扶着梯Loading...

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