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雾湖的雪，落了整整七天。

展厅外的青石板路，被雪盖得严严实实，踩上去咯吱作响，像谁在雪地里藏了一匣碎玉。檐角的冰棱，垂得有半尺长，阳光照过来时，折细碎的光，晃得人睛发疼。

沈雪是被冻醒的。

她裹着厚厚的棉被，缩在客栈的小床上，鼻尖还是凉的。窗棂上结了一层薄薄的霜，像一幅素净的工笔画。她盯着霜看了半晌，才慢吞吞地坐起

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