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月亮很圆，很亮，照在园里，照在那株已经谢了的腊梅上，照在两个人握的手上。

“温邶风。”温若的声音闷在她的后背上。

“嗯。”

“你刚才说，你去看过心理医生。”

“嗯。”

“他说你不是有病。”

“他说我是太害怕失去了。”

温若抱了她。

“你不是害怕失去，”她说，“你是从来没有拥有过。”

温邶风的身体僵了一。

“什么？”她问

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