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台灯被调到最低档，黄的光只照亮书桌一角。

陈夏坐在那里，笔尖在纸上缓慢移动，一行一行地写着，字迹克制而清晰，像是在为纷乱的思绪搭建秩序。

她把时间、人、可能的叉一一列，又反复在某些名字旁画圈、划掉，眉心始终没有松开。

窗外偶有风声掠过，远的城市像是已经睡熟了。

就在她准备合上笔记时——

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