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沈河走大门，阳光刺得他眯了眯。

门几个衙役正蹲在地上，疯狂地洗刷着地面的砖石。

他们用刷蘸着皂角，拼了命地搓，搓得手都破了。

地面上那几个用血写的大字，怎么都洗不掉，渗了砖缝里，暗沉沉的，像一块块淤青——

“沈小四死。”

闫卫

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