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京城的秋夜微寒，她衣衫单薄，不一会儿就吹透了。月也冷，不带一儿温度。她手扶着冰冷的石壁，牙齿打着颤，提灯照两壁上的一行行诗句。

百年之后，这些诗词会传久远吗？会有多少人看见、多少人看懂呢？

她心想，初到京城逢秋日，何尝不是一照应。这座城大抵就像那个人一般，都是冷血的，淌着功名利禄，从中穿心而过。

忽然，她手边照亮了一首诗，刻痕格外Loading...

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