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“我也可以发誓，米勒先生，可你不会喜欢我发誓。”

我的手指压向他的锁骨，渐渐收，足以让他面目扭曲。

“他在问那个被杀死的男孩。”他勉挤来几个字。

“托斯·哈德卡斯尔吗？”

“不，先生，另一个。”

“另一个？”

“基斯·帕克，是个童。”

“什么童？老家伙

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